Tôi quay trở lại năm mười tám tuổi.
Trước mặt tôi là Giang Dã tuổi mười chín, một “đại ca” non choẹt với mái tóc nhuộm vàng, tay lăm lăm con dao rựa định đi hỗn chiến với người ta.
Cậu ấy hung hăng gào lên với tôi: “Này, đồ học sinh ngoan, cút xa ra!”
Tôi lao đến ôm chầm lấy cậu ấy: “Bé ngoan, mình không đánh nhau có được không?”
