Tôi chết rồi, mẹ tôi đã sắp xếp cho tôi một cuộc âm hôn.
“Con trai à, mẹ tìm cho con một chàng trai có bát tự rất cứng, lại còn đẹp trai, con chắc chắn sẽ thích.”
Tôi: Chàng trai???
Đêm tân hôn, chàng trai mặc hỷ phục đỏ, giọng run run nói:
“Đừng sợ, tôi sẽ đối tốt với cậu.”
Hai tiếng sau — cậu ấy tủi thân, khóc lóc nói:
“Cậu đừng kh /óc nữa được không, tôi đã rất dịu dàng rồi.”
Tôi không chịu nổi nữa:
“Cậu ở ‘tr /ên’ mà còn kh /óc cái gì chứ?”
