16
“Em không nói à? Được, để anh nói.”
Anh cười lạnh, đạp ga sâu hơn.
Xe lao trên Gloucester Road, đèn neon Loan Tề kéo thành dải màu.
“Em chán rồi, phải không?”
“Giống mấy mẫu giới hạn hồi bé em khóc đòi; anh xếp hàng mấy đêm mua về, em chơi hai ngày quẳng vào kho.”
“Có phải em đắc ý lắm không? Phá xem mắt của anh, huỷ đính hôn, nhìn anh vì em mà phát điên, vì em mà hủy hôn, vì em mà như thằng ngốc đuổi theo suốt năm rưỡi…”
“Giờ em chơi đủ rồi, một câu ‘không xứng’, một câu ‘không hiểu chuyện’ là muốn đá anh đi?”
“Cố Tồn Niệm, đời nào có chuyện rẻ vậy!”
Mỗi lời, mặt tôi tái thêm một phần.
Không phải. Không hề như vậy!
Là tôi có lỗi—tất cả là lỗi tôi.
Nhưng tôi chỉ có thể cắn răng theo mạch lời đau nhất, gắng dồn ra một tiếng nghẹn:
“Đúng… vậy…”
Ngay sau đó, anh đạp phanh; xe rít một tiếng, khựng bên lề.
Thân tôi văng về trước; dây an toàn xiết mạnh vào xương quai xanh, đau đến tôi hít lạnh.
Anh tháo dây, nhào sang.
Một tay chống lưng ghế tôi, một tay ấn chặt cửa, nhốt tôi giữa ngực anh và ghế; mắt anh đỏ bầm trừng tôi:
“Em khóc gì?”
Anh gần như nghiến răng:
“Bị anh nói trúng nên tủi?”
“Người phải khóc là anh! Đồ chơi bị chơi rồi vứt là anh!”
“Một năm rưỡi như thằng ngốc là anh! Hằng ngày nhắn em không được đáp cũng là anh!”
“Nói đi, anh sai cái gì? Sao em hành anh thế?!”
“Em thà lên mạng nói nhớ anh với người xa lạ, cũng không chịu nhắn anh một chữ!”
Tôi không giấu được nữa.
Nỗi ấm ức và đau đớn của anh như dao nung đỏ đâm thẳng tim tôi.
Mấy chén sake đảo lộn trong bụng, thiêu rụi lý trí.
Rõ ràng tôi chỉ muốn BẢO VỆ anh—
vậy mà cuối cùng, sao cả hai đều cùng khổ?
“Bởi vì…”—tôi nghẹn lại, gần như không nói nên câu—
“bởi vì em sẽ hại chết anh…”
Anh sững. “…Cái gì?”
Tôi vỡ đê, túm áo anh gào lên:
“Vì em nói không còn anh nữa, thì máy bay của anh gặp nạn! Là em nguyền rủa anh! Em hại đó! Em mặc cả với trời: chỉ cần anh còn sống trở về, em sẽ không yêu anh nữa! Không quấn lấy anh nữa! Em sẽ tránh xa anh! Chỉ cần anh bình yên! Sao anh không hiểu! Sao nhất định cứ tiến lại gần!”
Khoang xe tĩnh như chết.
Chỉ còn hơi thở hụt hẫng của tôi sau khi gào khản cả cổ.
Mặt anh đông cứng.
Rất lâu sau, anh hôn lên mí mắt tôi, mang theo nước mắt.
Rồi anh ôm tôi—siết chặt, siết chặt.
“Ngốc…”
Giọng anh khàn đặc, mũi nghẹt nặng:
“Tiểu Bảo của anh… sao mà ngốc thế…”
17
Bí mật lớn nhất, thiêng liêng nhất, cũng ngu ngốc nhất đời tôi vừa bị tôi gào toáng.
Ngay giây sau, cửa kính “cộc cộc cộc”.
Ngoài là cảnh sát giao thông mặc áo mưa vàng; nước mưa nhỏ từ vành mũ, anh ta trơ mặt nói: “Thưa anh, không được dừng trong vạch đôi vàng. Xin cho xem giấy tờ xe và CMT.”
Bầu không khí vừa như trời sập đất nứt phút trước vỡ “bụp” như bong bóng xà phòng nực cười.
Cố Bỉnh Quyết nhìn tôi, ánh mắt phức tạp đến tôi không đọc nổi.
Anh hít sâu, mở cửa xuống xử lý.
Xấu hổ như dung nham sôi—từ lòng bàn chân cháy lên tới đỉnh đầu.
Lúc anh đang nói chuyện với vị cảnh sát, tôi chớp thời cơ bật cửa, lao ra, vẫy một chiếc taxi đỏ phóng đi, không ngoái đầu.
Điện thoại anh gọi tới rất nhanh, tôi cúp thẳng.
Anh không gọi nữa, chỉ nhắn: “Tiểu Bảo, về nhà nhắn anh một tiếng.”
Tôi không trả lời.
Tôi chui vào chăn, giả chết để trốn cơn đại hoạ đời mình.
Sáng hôm sau, mắt thâm quầng, tôi rụt ở bàn làm việc như kẻ có tật, cầu cho mình hoá vô hình.
Đáng tiếc, đời không chiều.
Mười giờ, cả khu open space bỗng lặng đi lạ lùng.
Tôi thấy một ánh nhìn nặng như đè ép trút xuống mình; ngẩng lên—Cố Bỉnh Quyết đứng ngay trước bàn tôi.
Anh mặc suit xám sẫm cắt may hoàn hảo, nhìn xuống tôi, trong mắt vương ý cười tôi không hiểu.
Những ánh nhìn bốn phía—tò mò, hóng hớt—như trăm nghìn mũi kim đâm lưng tôi.
Mắt anh rơi lên tấm bảng mica nhỏ ghi tên giả của tôi.
Anh đưa ngón tay thon dài, gõ nhẹ, rồi bằng giọng điệu chỉ mình tôi nghe ra, chầm chậm kéo dài: “Lý… Tồn… Niệm…”
Tôi bật khỏi ghế, vào dáng chuẩn mực của cấp dưới: “Cố Tổng tìm tôi ạ?”
Nhìn bộ dạng lúng túng của tôi, khoé môi anh cong sâu hơn.
“Ừm,” anh gật, “thì ra họ Lý hả?”
Trước khi tôi bị đồng nghiệp “lăng trì” bằng ánh mắt, anh thảnh thơi nói: “Trùng hợp ghê. Trước đây anh cũng họ Lý.”
“Có duyên thật. Hay đi ăn trưa nhé, anh mời.”
Tôi còn nói gì được?
Giữa những linh hồn hóng hớt sắp bốc cháy, tôi chỉ có thể gượng gật đầu:
“…Dạ, Cố Tổng.”
18
Sau lần anh “ra mắt” ở văn phòng tôi, ngày tháng của tôi khó thở hẳn.
Một tối tăng ca, đồng nghiệp quen – A Minh – kéo tôi vào pantry:
“A Niệm, cậu với Tổng Cố rốt cuộc là gì thế?”
Tôi uể oải phủ nhận: “Coi như bà con xa đi… tôi cũng đâu muốn! Ba tôi bắt anh ấy để ý tôi.”
A Minh liền ra vẻ “à thì ra”,
“Bảo sao! Hoá ra con ông cháu cha!”
Tôi xua tay: “Nếu thật thế thì tôi đâu có tăng ca chung với cậu như chó.”
Tin đồn về tôi lắng xuống, công ty lại nổi tin khác.
Nào là Tổng Cố hai lòng với Chủ tịch Cố; nào là từng nói trước công chúng rằng mình thật ra họ Lý.
Có người bảo anh đang từng bước thoái vốn, không còn tin vào tương lai công ty.
Rồi lời đồn thành bản cụ thể hơn.
