A Minh lén kéo tôi:

“Này A Niệm, nghe nói Tổng Cố tách ra lập quỹ riêng, có thật không?”

“Nếu thành, bây giờ qua đó là khai quốc công thần, tự do tài chính luôn đó! Nhất định cho tớ bắc cầu nhé!”

Tôi ngơ ra, đầu rối như cháo, chỉ ậm ừ.

Cố Bỉnh Quyết sắp đi ư? Ba có biết không? Anh đi rồi công ty ra sao?

Ngẩng lên—anh lại đứng trước cửa bộ phận, cầm hai ly cà phê, hất cằm gọi tôi.

Anh lại rủ tôi ăn trưa.

Anh đến thường xuyên, nhưng không ép tôi nói gì.

Chỉ ăn, chỉ trò chuyện—như… hai anh em họ xa vừa khách khí vừa xa cách.

Đáng lẽ tôi phải hài lòng.

Như thế không phạm giao kèo với trời—chúng tôi “không yêu”.

Nhưng không hiểu sao, nhìn nụ cười ôn hòa mà xa vời của anh, lòng tôi rỗng tuếch.

A Minh thấy anh thì nhào tới thề thốt trung thành, cuối cùng cũng thêm được bạn anh.

Cố Bỉnh Quyết ứng xử thản nhiên, mà mắt lại nhìn tôi.

Tim tôi chùng xuống.

Anh thật sự sắp đi à?

Sắp rời khỏi thế giới của tôi hẳn sao?

19

Một bữa trưa, tôi rốt cuộc hỏi thẳng chuyện anh giảm cổ phần.

Mấy năm nay, ba lần lượt cho anh không ít cổ phiếu; nếu bán hết, đủ tiền cho anh dựng nghiệp mới.

Anh không phủ nhận, chỉ im lặng cắt steak.

Tôi gặng: “Anh định… tự mình ra làm à?”

Anh lắc đầu: “Không. Tiểu Bảo, anh còn chưa nhìn em lớn xong.”

Chuyện tới đó dừng.

Vài hôm sau, tin đồn anh tách riêng như bốc hơi.

Lại thêm ít lâu, một chiều cuối tuần, chuông cửa nhà tôi reo.

Ngoài cửa là Cố Bỉnh Quyết, cạnh anh là hai vali to.

Tôi chưa kịp hỏi, anh đã xách vào, đường hoàng bước thẳng.

Anh đảo mắt nhìn căn hộ nhỏ của tôi, như đi tuần lãnh địa.

Tôi há hốc: anh làm gì vậy?

Anh đặt vali xuống, quay người, nhìn tôi rất nghiêm:

“Anh dọn sang—cho tiện đưa đón em đi làm.”

Tôi lờ mờ thấy anh giấu chuyện gì.

Tôi từng nghe anh gọi điện trên xe—liên hệ lại là quản lý của Sotheby’s.

Lúc ấy tôi không để tâm.

Không lâu sau, trên tạp chí tài chính, tôi thấy: trong một phiên đấu giá đình đám, anh bán đi vài bức tranh ấn tượng chủ đạo—những món anh quý nhất.

Đó là bộ sưu tập anh bắt đầu từ năm mười tám tuổi; phần quan trọng nhất trong thế giới tinh thần của anh.

Đêm Giáng Sinh, anh bày một bữa tối rất thịnh soạn trong căn hộ chúng tôi.

Nến lung linh, rượu vang đậm, lò sưởi điện nhảy lửa ấm.

Ăn uống xong, anh mang từ thư phòng ra một tập hồ sơ bìa da dày, đặt trang trọng trước mặt tôi.

“Quà Noel của em.” Anh cười.

Tôi mở ra.

Nhìn rõ, đầu ngón tay tôi run lên.

Trong đó không phải hợp đồng, cũng chẳng là tài liệu dự án.

Trang đầu là giấy cảm tạ quyên tặng của miếu Hoàng Đại Tiên—con số lớn đến mức tôi tưởng thiếu dấu chấm.

Tôi ngẩng nhìn anh.

Anh chỉ cười, ra hiệu lật tiếp.

Trang hai: chùa Bảo Liên.

Trang ba: nhà thờ Thánh John.

Trang bốn…

Trang năm…

Chùa, đạo quán, giáo đường… khoản nào cũng lớn đến làm tim tôi nhảy loạn.

Trái tim tôi đập thình thịch, như muốn phun khỏi cổ.

Tôi bật ngẩng, môi run, không thốt nổi.

Nước mắt rơi không báo trước.

Có nghĩa là gì?

Trong ánh nến, gương mặt anh đẹp đến lặng người; anh nhìn tôi dịu dàng.

Anh đưa tay, đầu ngón nhẹ lau nước mắt.

“Tiểu Bảo, anh thay em… trả hết tiền cho Chúa, cho Phật, cho Ngọc Hoàng rồi.”

Anh ngừng, chậm rãi nói từng chữ:

“Bây giờ, em tự do rồi.”

“Em không nợ ai nữa.”

20

Cổ họng tôi khô rát, rất lâu mới nặn ra được:

“Anh điên à!”

Tôi run vì giận: “Có tiền sao không đưa em.”

Anh đưa tay xoa đầu tôi.

“Ừ, sau này đưa hết cho em.”

Những khác lạ của anh từ trước bỗng đều có lời giải.

“Anh bán cổ phần là vì chuyện này?”

“Ừ. Vừa hay ba cũng muốn gom lại quyền cổ đông; anh tiện thể làm người tốt, gói phần còn lại, bán riêng hết cho ba.”

Anh nói nhẹ tênh, như thể đó không phải con số thiên văn và quyền thừa kế tương lai của nhà họ Cố.

Anh chạm tóc tôi, nói: “Ba thật lòng thương em.”

Tôi hiểu: Cố Bỉnh Quyết dùng cách này để tự làm cùn lưỡi dao của mình, đổi lấy sự an tâm của ba.

“Thế còn bất động sản? Nhà đứng tên anh… cũng bán?”

“Ừ,”—anh gật, nhìn vào mắt tôi, giọng mang chút vô lại tự nhiên—“nên sau này chỉ còn bám lấy Tiểu Bảo của chúng ta nuôi anh thôi.”

Tôi không chịu nổi nữa, úp chặt tay lên mặt; nước mắt nóng ồng trào qua kẽ tay.

Tôi nấc, lặp đi lặp lại chỉ một câu:

“Sao anh ngốc thế… Cố Bỉnh Quyết… sao anh có thể ngốc đến thế…”

“Trên đời sao lại có kẻ ngốc như anh…”

Anh đứng lên, sải tay ôm trọn tôi vào ngực, ấn mặt tôi lên lồng ngực rắn chắc.

Tôi nghe rất rõ nhịp tim vững vàng của anh; anh vừa bất đắc dĩ vừa dịu dàng: “Không ngốc thì sao làm anh em được.”

Một lúc sau, anh nghiêng mặt tôi lên, ngón cái lau vệt nước mắt.

Anh làm bộ đau lòng cau mày: “Áo sơ mi này đắt lắm, đừng làm ướt. Giờ anh phá sản rồi, mua không nổi đâu.”

Tôi vừa khóc vừa cười, đấm anh một cái: “Em mua! Mua trăm cái!”

“Anh không cần trăm cái sơ mi.”

Anh nhìn tôi, giọng bỗng khàn đi:

“Anh chỉ cần em.”

Tiếng khóc của tôi mắc lại nơi cổ, hoá thành một tiếng nấc ngắn.

Trước khi tôi quay mặt đi, anh cúi xuống, hôn lên mí mắt tôi.

Rồi môi anh chạm môi tôi, chặn hết những tiếng nức nở chưa kịp bật ra.

Nụ hôn trượt từ mép môi, lướt xuống quai hàm run run, rơi lên cổ nơi mẫn cảm khiến tôi rùng mình.

Như con thú nhịn quá lâu, anh dùng nụ hôn và vết cắn, khắc lên tôi những dấu ấn thuộc về anh.

Trong ánh lửa ấm của lò sưởi, hơi thở và thân thể chúng tôi quấn lấy nhau.

Tôi từng nghĩ tình yêu của mình là lời nguyền hủy diệt anh.

Còn anh—lại nguyện dùng tất cả của mình, để cứu rỗi tình yêu của tôi.