Khi phát hiện mình không phải con ruột của nhà họ Chúc, tôi thu dọn hành lý và rời khỏi đó.
Thật ra tôi chẳng có gì vướng bận, điều duy nhất khiến tôi không nỡ chính là cậu em trai mà tôi đã dỗ dành nuôi lớn từ nhỏ.
Chúc Tinh Lê ôm lấy tôi, khóc đến đỏ mắt, rồi lục từ cặp sách ra tờ “phiếu điều ước” tôi từng tặng cậu:
“Em ước… anh đừng rời xa em.”
“Anh đừng bỏ em.”
Tôi tàn nhẫn hất tay cậu ra, không quay đầu lại.
Sau này, em trai ruột của tôi và Chúc Tinh Lê thi đỗ vào cùng một trường đại học.
Khi tái ngộ, cậu nhìn tôi và em trai ruột đứng đối diện.
Ánh mắt cậu nhạt lạnh, giọng điệu mỉa mai:
“Bây giờ anh đúng là giống một người anh tốt quá nhỉ.”
“Có phải… anh yêu nó hơn yêu em không?”
01
Hôm trước, sau buổi tụ tập ăn mừng tốt nghiệp đại học, tôi uống quá chén và ngủ lại ở hội sở cả đêm. Sáng nay tỉnh dậy trở về nhà, vừa đỗ xe trong sân, tôi gọi điện lại cho Chúc Tinh Lê.
Cậu bắt máy rất nhanh, giọng nói trẻ trung tràn đầy sức sống lại mang theo sự bất mãn:
“Anh!”
Cậu còn chưa kịp trách móc thì tôi đã nhận lỗi trước:
“Tối qua uống say quá nên không về, anh sai rồi, sai rồi.”
Cậu hừ một tiếng, vẫn không hài lòng:
“Anh biết em chờ đến mấy giờ không? Em còn muốn khoe cho anh xem cúp giải thi của em nữa.”
“Tối nay anh về xem được không?”
“Được… vậy anh có thưởng cho em không?”
Tôi vừa xuống xe, khóa cửa lại vừa đi vào nhà:
“Thưởng thêm cho em một phiếu điều ước nữa được chứ? À mà giờ này không phải em đang học sao? Sao lại nghe điện thoại?”
Cậu ngập ngừng một chút rồi nói nhỏ:
“Không phải vì lo cho anh sao, cả đêm không về.”
Nghe cậu lầm bầm, lòng tôi lại muốn cười:
“Anh nói rồi anh đi tụ ăn mà, với lại trong điện thoại em có định vị, đâu phải không nhìn thấy. Ngoan, về lớp học đi, chuyện gì tối nói.”
“Ừm… vậy anh ở nhà đợi em.”
“Được, anh đợi.”
Mang theo chút ý cười, tôi đẩy cửa bước vào.
Đối diện cửa là phòng khách kiểu sàn thấp. Ba mẹ tôi ngồi trên ghế sofa, bên cạnh còn có một người đàn ông đứng đó.
Tôi rất quen, gật đầu chào:
“Ba mẹ, con về rồi. Chú Lưu.”
Ba người không ai đáp lời. Tôi cũng chẳng để tâm, xoay người định lên tầng ngủ bù một giấc, tiện thể nghĩ xem cái tên Chúc Tinh Lê kia lại muốn thứ gì nữa.
Vừa bước được một bước, ba tôi bỗng gọi:
“Khinh An, lại đây.”
Tôi quay đầu, lúc này mới phát hiện đôi mắt đỏ hoe của mẹ và vẻ mặt nặng nề của ba. Ngay cả chú Lưu – người không thuộc biên chế công ty, chỉ phụ trách xử lý vài chuyện khó cho nhà họ Chúc – cũng liếc nhìn tôi một cái rồi lập tức tránh đi.
Tôi nghi hoặc bước lại:
“Có chuyện gì vậy?”
Ba tôi nhìn xuống tờ giấy mỏng đặt trên bàn, mẹ tôi quay mặt đi, động tác rõ ràng là đang lau nước mắt.
Trước đó, hôm nay vốn là một ngày bình thường.
Còn hơi chếnh choáng vì dư âm say, cậu em trai được tôi nuông chiều từ bé thì như mọi khi vẫn nũng nịu.
Ba mẹ – người lúc nào cũng bận rộn – hôm nay lại rảnh rỗi ở nhà chờ chúng tôi.
Nhưng rồi… có gì đó không giống nữa.
Cánh bướm khẽ vỗ cánh, nhưng với thế giới của tôi, cơn sóng thần hủy diệt đã định sẵn sẽ ập đến, cuốn đi tất cả.
Trên tờ giấy ấy hiển thị rằng tôi không phải con ruột của nhà họ Chúc.
Khi con người phải nhận một đòn đánh quá lớn, sẽ trở nên vô cùng hoang mang.
Tôi ngây dại lắng nghe chú Lưu nói:
“Năm đó nhà họ Chúc đang ở giữa sóng gió, lão gia vừa rút khỏi vị trí, thù mới nợ cũ lại thêm nội bộ gia tộc hỗn loạn.”
“Vì muốn tránh thị phi, nên mới đến bệnh viện ở thị trấn sinh đại thiếu gia. Đương nhiên bác sĩ đều là người theo cùng, là đội ngũ giỏi nhất, thiết bị cũng được vận chuyển riêng đến.”
“Chỉ là phòng bị không đủ, bệnh viện ấy lại làm rối, đánh tráo đứa con trai lớn của nhà họ Chúc với con của một phụ nữ trong làng – sinh cùng ngày.”
“Có thể là vô ý, cũng có thể có người cố tình, bây giờ không thể xác minh.”
Tôi há hốc miệng, qua rất lâu mới nghe thấy tiếng mình – khô khốc:
“Vậy… đứa trẻ thực sự là đại thiếu gia…”
“Chưa đầy tháng thì mất rồi. Vì thể trạng yếu bẩm sinh, người phụ nữ kia nói không có tiền dùng máy thở, nên không cứu… để nó chết.”
Nói đến đây, mẹ tôi – người từ nãy chỉ âm thầm rơi lệ – bỗng bật khóc thành tiếng. Tôi từng nghe họ nói, ở bệnh viện nơi tôi chào đời, có một đứa trẻ qua đời, mẹ nó thậm chí không rơi một giọt nước mắt.
Ba mẹ tôi từng nói: làm cha mẹ sao có thể lạnh lùng như thế.
Nhưng những giọt nước mắt thuộc về đứa trẻ ấy… đến quá muộn, muộn hai mươi hai năm.
Còn tôi – kẻ chiếm nơi không thuộc về mình – thay một đứa trẻ đáng lẽ phải sống tốt đẹp, hạnh phúc, trưởng thành rồi lớn lên.
Tôi chợt thấy ngực mình như bị siết chặt, nhưng ngay cả khóc tôi cũng không có tư cách.
Tôi dựa vào cái gì để khóc? Tôi đã lấy đi quá nhiều thứ vốn không thuộc về mình.
“Xin lỗi… con …”
Mẹ không nhìn tôi, khóc đến không khống chế nổi. Ba tôi – người luôn trầm ổn – chỉ cố nén nước mắt, thở dài:
“Khinh An, bao năm nay ba coi con như con ruột. Nhưng giờ không thể sai thêm nữa.”
“Nếu không, ba sẽ thấy có lỗi với đứa trẻ đã mất của ba.”
“Tôi hiểu, tôi hiểu.”
