Hài hước kiểu băng giá!
Hôm sau, Tiêu Diễn họp với mấy nhà đầu tư nước ngoài cả ngày, coi như bình an.
Tan ca, đèn lên lấp lánh, trước cổng công ty có cô gái ôm thùng giấy, đối diện là… Tiêu Diễn?!
Cô ngẩng mặt: “Anh nhận nuôi nó đi, xin anh đấy.”
Tiêu Diễn tay đút túi, mặc kệ ánh mắt dò xét của cô bé, lạnh lùng: “Mèo hoang có nhiều vi khuẩn, ký sinh trùng, dính người, rụng lông. Lại tốn thời gian chăm cả thân lẫn tâm. Tôi lấy đâu ra thời gian để nuôi?”
“Tóm lại, tôi tuyệt đối không—”
“Ôi, mèo cam con dễ thương quá.” Tôi ngồi thụp xuống trước thùng giấy, ngẩng lên hỏi, “Em cho nhận nuôi chứ?”
Cô bé lập tức cười rạng rỡ: “Cho chứ! Nếu anh muốn nuôi, em rảnh còn qua giúp trông!”
Tôi cong khóe mắt: “Tốt quá—”
“Tôi nuôi.”
Tiêu Diễn cắt lời.
??? Vừa mới thề “tuyệt đối không” là ai?
Cô gái lúng túng nhìn anh: “Chú ơi, hay để anh trai này nuôi đi! Chú bận thế, chắc không có thời gian chăm đâu.”
Phụt— “Chú”… Tiêu Diễn chỉ hơn tôi có sáu tuổi.
Tôi ngẩng đầu, thấy dưới ánh đèn đường, gân xanh trên thái dương anh giật giật.
Ngón tay anh chỉ sang tôi, nhìn xuống: “Cậu ấy là thư ký tôi. Cậu ấy sẽ thay tôi chăm.”
Tôi: “?!”
Chẳng phải vẫn là tôi nuôi sao? Mà sao nghe lạ lạ.
Tôi ôm thùng lên xe anh. Ghế sau Cullinan rộng, tôi đặt mèo cam giữa hai người.
Nó chắc mới hơn tháng, vừa bằng lòng bàn tay.
Mèo bấu mép thùng “meo meo” gọi Tiêu Diễn; tôi thì thích thú nhìn cảnh mèo nũng nịu với tảng băng.
Vô tình ngẩng lên, tôi đụng trúng ánh mắt anh.
Mặt anh lạnh, nhưng đáy mắt sâu như bùn nóng, rực cháy.
Tôi hoảng, quay đi. Tim đập thình thịch, chợt nhớ mấy câu trêu tối qua, mặt nóng ran.
“Ừm… Tiêu tổng, nó chưa có tên nhỉ?” Tôi ho khẽ, xoắn ngón tay, “Đặt gì cho hay?”
“Thư ký Kỳ.”
“Hả?” Tôi ngẩng lên.
Anh cúi mắt nhìn mèo, thản nhiên: “Tên nó là Thư ký Kỳ.”
?! Tên kiểu gì vậy!
04.
“Thư ký Kỳ, Thư ký Kỳ…”
Chiều tối cuối tuần, tôi nghe dưới nhà có người gọi liên tục, giọng quen lắm.
Xuống nhìn, một bóng dáng cao thẳng đang lảng vảng trong vườn — đúng là Tiêu Diễn!
Hôm nay anh mặc đồ đen kiểu leisure, trông dễ gần hơn.
Anh quay lưng, miệng vẫn lẩm bẩm: “Thư ký Kỳ~ Thư ký Kỳ…”
Tôi bước lại: “Tiêu tổng tìm tôi?”
Anh quay người, thấy tôi thì mắt lóe sáng, rồi điềm nhiên: “Ồ, không. Tôi tìm… mèo.”
Tôi: “…”
Thế thì đặt tên mèo như vậy làm gì!
“Có phải lạc ở đây không?”
Trời sẩm, tôi mở đèn pin điện thoại, cúi tìm trong bụi cỏ: “Meo~ meo~ con ra đây nào…”
Khóe môi Tiêu Diễn khẽ cong, tay trái trong túi khẽ động. Anh tiến lại: “Thấy rồi, ở đây.”
Tôi đón mèo: “Ở đâu vậy?”
Anh mặt không đổi: “Trong bụi cỏ.”
Nói dối. Rõ ràng tôi thấy anh lôi từ… túi quần ra!
“Nó khát.”
“Hả?”
Bóng anh phủ lên hai “Thư ký Kỳ”, trầm giọng: “Thư ký Kỳ, nó khát.”
Tôi bừng hiểu: “À… vào nhà tôi uống nước đi!”
Lúc này anh mới gật đầu hài lòng.
Vào cửa, tôi rót nước cho mèo.
Anh đi dép của tôi — nhỏ hơn hai cỡ — đứng giữa phòng khách như đi thị sát.
Thấy hộp đồ ăn ngoài trên bàn, anh hỏi: “Cậu ăn cơm ngoài?”
“Ừ.”
Tôi đặt bát nước xuống đất, vẫy mèo tới uống.
Anh trầm giọng: “Không lành mạnh.”
Tôi vuốt mèo: “Cũng tạm. Một mình lười nấu.”
Anh: “Cậu biết nấu à?”
Tôi: “Không.”
Anh: “…”
Lúc về, tôi đưa mèo cho anh, anh không nhận: “Nó nhớ cậu. Mai tôi qua đón.”
Anh nhìn đâu ra chuyện nhớ? Sao tôi không thấy?
Tối hôm sau, anh thật sự gõ cửa.
Tôi mở, thấy anh tay xách đầy đồ.
“Bếp dùng được không?”
Tôi ngơ: “Được, được.”
Anh xắn tay vào bếp, thao tác như hổ, bưng ra hai món rau với sườn chua ngọt — toàn món tôi thích.
Cởi tạp dề quăng lên ghế, lộ cánh tay săn chắc, đường nét tinh xảo.
“Ăn đi.”
Tôi vuốt mèo: “Tôi đặt đồ rồi, hay Tiêu tổng ăn đi.”
Anh nửa khép mắt, nghiêng tới: “Quy tắc thứ hai.”
Tôi biết điều: “Ồ.”
Anh: “Rửa tay trước.”
