Nghe cũng… có lý?

Tôi nóng tai, né mắt cậu, lại bị nâng cằm xoay về.

“Còn nữa,” giọng cậu dịu lại, “tớ to thế này, người từng động lòng, chỉ có một.”

Cậu cúi xuống, ôm mặt tôi, trán chạm nhau.

“Là cậu, Trình Mặc.”

Tim tôi hụt một nhịp.

“Từ hôm cậu vác bao tải xộc vào ký túc, tớ đã nghĩ—”

Cậu cười khẽ, “Đứa nhỏ này eo thon quá, phải lừa về nuôi cho mập lên.”

…

Tôi đỏ mặt đẩy cậu:

“Hồi đó cậu đã nghĩ thế?”

“Không chỉ vậy.” Cậu đan tay tôi, mười ngón quấn nhau. “Còn muốn thế này—”

Cậu cúi đầu hôn.

Khác mọi lần trêu đùa, nụ hôn này vừa dữ vừa gấp, như trút sạch mấy tháng kìm nén.

Tôi bị đè lên sofa, môi lưỡi quấn riết, oxy bị cướp sạch, chỉ phát ra tiếng rên nhỏ.

“…Lục—Cố Minh Chiêu…”

Tôi thở dốc đẩy cậu.

Nghiêng đầu tránh môi cậu, “Đây là nhà hàng…”

“Tớ bao trọn rồi.” Cậu cắn dái tai tôi, cười thấp. “Vốn định tối nay cầu hôn.”

Tôi sững người khi thấy cậu rút hộp nhung, trong có hai nhẫn trơn.

“Giờ cầu cũng được.”

Mắt cậu sáng rực:

“Bạn học Trình Mặc, ký hợp đồng chăm sóc trọn đời với tớ nhé? Phạm vi dịch vụ gồm—”

Tôi đỏ bừng giành nhẫn đeo vào:

“Đừng… đừng nói nữa.”

Cậu cười khẽ ôm tôi vào lòng.

Điện thoại rung—tóc bạc nhắn nhóm:

“Chiêu ca! Trại ngựa báo phối giống thành công rồi! Dắt chị dâu đến cưỡi thử không?”

Cậu trả lời như bay:

“Cưỡi thứ khác, đừng quấy rầy.”

Tôi liếc màn hình, đấm ngực cậu:

“Cố Minh Chiêu!”

Về biệt thự, tôi vẫn canh cánh:

“Sao ngựa còn đắt hơn cả tớ?”

Cậu blurt out:

“Khác chứ, trước tớ cưỡi nó hằng ngày.”

Vừa nói xong cứng người.

Máu nóng dồn lên não tôi, hiếu thắng trỗi dậy:

“…Tớ cũng cho cậu cưỡi.”

Nói xong mới biết mình vừa thốt gì, mặt bùng lửa.

Mắt cậu tối lại, yết hầu lăn, ghé tai cười khàn:

“Mặc Mặc, vừa nói gì? Nói lại.”

Tôi cắn môi im.

Cậu hôn ập tới, đầu lưỡi tách môi, quấn đến tôi thở không nổi mới buông, ngón tay lướt vành tai nóng rực:

“Tớ nỡ nào cưỡi cậu.”

Nhưng tay cậu lại dắt tay tôi trượt xuống, giọng khàn đến phát run—

“Cậu cưỡi tớ.”

“Cưỡi thế nào cũng được.”

Tôi xấu hổ đẩy: “Cố Minh Chiêu!”

Cậu cười nghèn nghẹn, mũi cọ cổ tôi:

“Ừ, gọi hay quá…” Ngón tay đã khéo mở cúc áo tôi. “Lát nữa cũng gọi vậy.”

Tôi vùng vẫy né: “Cậu còn chưa nói vì sao ngựa đắt hơn tớ!”

Cậu khóa eo tôi ép sát, lòng bàn tay nóng bỏng:

“Ngốc.”

Môi dọc xương quai xanh, cười mơ hồ:

“Cậu thu tớ rồi, thứ gì chẳng là của cậu?”

Về sau, đúng là tôi gọi tên cậu rất nhiều lần.

Còn bị cậu dỗ gọi mấy từ xấu hổ hơn—

“Anh… chồng…”

Giọng khàn đến bể nốt.

Cậu hôn đi nước mắt ở khóe mắt, đeo nhẫn vào tay tôi, mười ngón đan xen ép xuống gối:

“Mặc Mặc, tớ yêu cậu.”

Phiên ngoại:

Một hôm tôi dọn đồ, mò được tờ giấy ố vàng trong két—

Bản gốc “Hợp đồng chăm sóc”, mặt sau bút chì viết một hàng:

Ghi chú: 1. Không được hung với Mặc Mặc 2. Nhớ vá tất 3. Phải dạy cậu ấy biết nói “muốn”

Tim tôi mềm oặt.

Chậm hiểu mà đỏ mặt—bây giờ, đúng là tôi đã nói rất nhiều lần “tớ muốn”.