Cách gọi dậy của anh là kéo toạc rèm cửa sổ ra để ánh nắng chiếu thẳng vào mặt tôi, rồi dùng cái chất giọng chuẩn chỉnh như phát thanh viên đài truyền hình: “Dậy đi. Bữa sáng để trên bàn rồi.”

Tôi chụp gối che kín mặt, làu bàu nghẹn giọng: “Cút.”

“Không ăn sáng hại dạ dày.”

“Anh là chồng tôi hay là mẹ tôi đấy hả?”

Anh im bặt mất một giây. Nhận ra mình vừa lỡ lời nói cái gì, tôi hé chiếc gối ra một khe nhỏ để nhìn trộm biểu cảm của anh.

Tư Uyên đứng bên mép giường, ánh ban mai mạ lên người anh một viền vàng óng ả, biểu cảm vẫn giữ vẻ lạnh lùng thanh cao như cũ, nhưng vành tai thì đã đỏ bừng lên rồi.

Hai chữ “chồng tôi” rõ ràng đã mang lại cho anh một cú chấn động không hề nhẹ.

“Tùy cậu,” anh quay người rảo bước ra ngoài, bước chân nhanh hơn thường lệ một chút, “Đói thì tự đi mà hâm lại.”

Tôi nằm trên giường trừng mắt nhìn trần nhà, bỗng nhiên bật cười thành tiếng. Cười xong lại thấy bản thân mình thật mất tiền đồ.

Thẩm Dữ ơi Thẩm Dữ, mày là công tử ăn chơi có tiếng ở đất Kinh Khuyên đấy, bao nhiêu người sán lại gần mày còn chẳng buồn liếc mắt nhìn lấy một cái, thế mà giờ chỉ vì Tư Uyên đỏ tai thôi mà mày đã sướng rơn thế này rồi.

Bữa sáng tôi vẫn mò dậy ăn. Trên bàn bày cháo kê, trứng ốp la, rau xào thanh đạm và một đĩa dưa muối nhỏ, cháo ấm vừa vặn, mép trứng thì được chiên giòn rụm.

Tôi nếm thử một miếng, hương vị hóa ra lại ngon bất ngờ.

“Anh nấu à?”

“Không thì ai?” Tư Uyên ngồi đối diện lật tạp chí tài chính, đầu cũng chẳng buồn ngẩng lên.

“Tôi cứ tưởng thiếu gia nhà hào môn như các anh chỉ quen há miệng chờ sung chứ.”

“Kỹ năng sống cơ bản mà thôi,” anh rốt cuộc cũng chịu ngước mắt nhìn tôi, “Đâu có như ai kia, nấu bát mì gói cũng làm cháy khét lẹt.”

“… Lần đó là tai nạn.”

“Ba lần tai nạn.”

Tôi quyết định ngậm miệng, chuyên tâm ăn bữa sáng. Cái tài thù dai nhớ lâu của người này đúng là xuất sắc y như thành tích học tập của anh vậy.

Ăn đến đáy bát, tôi phát hiện dưới lớp cháo còn giấu một quả trứng trần, cái kiểu lòng đào béo ngậy.

Tôi ngẩng đầu nhìn Tư Uyên, anh đang lật sang trang tiếp theo của cuốn tạp chí, vẻ mặt chăm chú như thể đang đọc báo cáo tài chính tối quan trọng nào đó.

Khóe môi tôi lại bất giác cong tít lên.

Về kế hoạch cưa đổ Tư Uyên, tôi đã vạch sẵn một chiến lược tác chiến hoàn chỉnh.

Bước đầu tiên là dụ dỗ. Chiêu này đối với tôi chẳng khó khăn gì, dù sao tôi cũng vô cùng tự tin vào cái túi da này của mình.

Cao một mét tám mươi ba, đường nét lưng vai nhờ chơi bóng rổ mà săn chắc vô cùng, cơ bụng cơ eo rắn rỏi.

Thế là từ ngày thứ ba sau đám cưới, đồ ngủ của tôi từ những bộ cotton kín cổng cao tường được đổi thành áo choàng tắm bằng lụa.

Màu đỏ rượu vang sẫm, cổ áo khoét cực sâu, dây thắt lưng buộc hờ hững lỏng lẻo, đi vài bước là lộ ra xương quai xanh cùng một mảng ngực trần.

Tối đầu tiên tôi bước ra khỏi phòng tắm, tóc vẫn còn đang nhỏ nước, những giọt nước men theo cổ chảy tọt vào trong vạt áo.

Tư Uyên đang tựa vào đầu giường đọc sách, nghe thấy động tĩnh liền ngẩng đầu lên, rồi ánh mắt anh lập tức như bị đóng đinh tại chỗ.

“Nhìn cái gì thế?” Tôi cố tình hỏi, tay vẫn cầm khăn lau tóc.

Anh há miệng, yết hầu trượt lên trượt xuống một cái, rồi gượng gạo giật ngược tầm mắt về lại trang sách: “Lau khô tóc đi, đừng để nước nhỏ tong tỏng xuống sàn.”

Tôi suýt chút nữa ném luôn chiếc khăn vào mặt anh. Tư Uyên, anh có phải là người không đấy hả?

Nhưng tôi không hề nản lòng. Đêm thứ hai, tôi đổi sang một bộ đồ ngủ lụa màu đen, quần ngắn cũn cỡn đến tận gốc đùi, cúc áo bên trên chỉ cài đúng hai hạt.

Tôi lượn qua lượn lại trước mặt anh, cúi người với lấy chiếc điều khiển từ xa trên bàn trà, vạt áo ngủ lập tức trượt tuột lên trên một đoạn dài.

Trang sách trong tay Tư Uyên vang lên một tiếng rách khẽ — anh đã bóp nát nhàu cả trang giấy.

“Thẩm Dữ.” Giọng anh có chút khàn đặc.

“Dạ?”

“Mặc quần áo cho đàng hoàng vào.”

“Tôi đang mặc mà.”

Anh hít sâu một hơi, đặt cuốn sách xuống rồi đứng dậy, sải bước dài đi tới cài từng chiếc cúc áo đang mở toang của tôi lại, động tác nghiêm túc như thể đang thực hiện một ca phẫu thuật tinh vi nào đó.

Cài đến chiếc cúc trên cùng, đầu ngón tay anh lướt qua yết hầu tôi, khẽ khựng lại trong tích tắc.

“Đừng quậy nữa.” Anh nói.

“Ai thèm quậy với anh,” tôi ngửa đầu nhìn anh, “Tư Uyên, có phải anh bị ‘liệt’ không đấy?”

Câu nói này rõ ràng đã giẫm phải đuôi cọp.

Ánh mắt anh tối sầm lại, ngón tay siết chặt lại trong thoáng chốc rồi buông ra, cuối cùng chỉ nhẹ nhàng búng một cái vào trán tôi: “Khích tướng vô dụng với tôi thôi.”

Anh xoay người đi về phòng đọc sách. Tôi đứng chôn chân tại chỗ sờ sờ trán, lại sờ lên gương mặt đang nóng bừng của mình, cảm thấy kế hoạch tác chiến bước một coi như tuyên bố thất bại.

Không phải vì anh không có phản ứng, mà chính xác là vì anh phản ứng quá dữ dội nhưng vẫn cố gồng lên giả bộ như không có gì.

Đúng là đồ giả vờ nghiêm túc. Đích thị là ngoài lạnh trong nóng, ngấm ngầm muốn chết.

Bước thứ hai là đánh trúng sở thích.

Tôi quan sát Tư Uyên suốt một tuần, phát hiện cuộc sống của anh quy củ chuẩn xác hệt như một chiếc đồng hồ Thụy Sĩ.

Sáu rưỡi sáng thức dậy, bảy giờ ăn sáng, tám giờ ra khỏi nhà đi làm, mười hai giờ trưa chuẩn giờ ăn cơm, bảy giờ tối về đến nhà, mười một giờ đêm đi ngủ.

Sách anh đọc là thể loại tài chính và lịch sử, nhạc anh nghe là nhạc cổ điển, trà anh uống là Đại Hồng Bào, ngay cả góc độ đặt tách trà cũng phải chuẩn xác theo một hướng cố định.

Thế là vào một buổi chiều nọ, tôi phá lệ không đi đánh bài, cũng chẳng đi uống rượu, tự tay pha một ấm Đại Hồng Bào, bày ra hai chiếc tách, ngồi đợi anh tan làm về.

Lúc Tư Uyên bước vào cửa, nhìn thấy bộ trà cụ trên bàn trà, bước chân anh hơi khựng lại: “Cậu pha à?”

“Nếm thử xem.”

Anh ngồi xuống bưng chén trà lên, nhấp một ngụm. Sau đó biểu cảm của anh xuất hiện một sự biến đổi vi diệu, giống như muốn khen nhưng lại chẳng biết phải mở lời khen thế nào.

“Nhiệt độ nước cao quá rồi,” anh bảo, “Đại Hồng Bào phải dùng nước chín mươi độ.”

“… Tôi đun sôi nước xong là đổ thẳng vào luôn đấy.”

“Uống ra ngay.”