Tiếng huýt sáo, tiếng la hét, tiếng vỗ bàn trộn thành một nồi cháo.

“Tôi làm chứng.” Trần Kha Dịch chậm rãi nói vào micro, trong giọng chứa ý cười, “Số này đúng là hôm qua tôi mới lưu vào.”

Tôi trợn to mắt nhìn cậu ta, nhiệt độ trên mặt sắp làm chảy cả lớp trang điểm.

“Sao cậu biết mật khẩu điện thoại tôi?” Tôi nghiến răng nghiến lợi hạ thấp giọng.

Cậu ta hơi nghiêng mặt, môi gần như dán vào tai tôi, giọng nhỏ đến mức chỉ mình tôi nghe thấy:

“Thử đại thôi. Ai biết chia tay ba năm rồi mà mật khẩu điện thoại của cậu vẫn không đổi chứ.”

Mặt tôi đỏ từ hai má đến vành tai, lại từ vành tai đỏ xuống cổ.

Chia tay ba năm.

Mật khẩu điện thoại của tôi vẫn là sinh nhật của cậu ta.

Tôi tưởng cậu ta không biết, tôi chưa từng nói cho cậu ta biết.

Cậu ta biết.

Cậu ta cái gì cũng biết.

Ngay trước mặt toàn bộ khán giả và máy quay, tôi cúi đầu bắt đầu điên cuồng đổi mật khẩu.

Tay run đến mức bấm sai ba lần.

Cậu ta lại mở miệng, chậm rãi, giọng vừa khéo được micro thu vào:

“Lần này định đổi thành sinh nhật của mình à?”

Ngón tay tôi dừng trên màn hình.

Khán giả dưới sân khấu cười như tiếng heo bị chọc tiết.

Chữ trên màn hình bình luận quét nhanh đến mức tôi không đọc rõ được dòng nào, chỉ thấy hàng nghìn hàng vạn chữ “á á á á” nối nhau bay qua.

Cậu ta cười, vươn tay xoa tóc tôi.

Lòng bàn tay đặt trên đỉnh đầu tôi thì khựng lại một chút, giống như chính cậu ta cũng cảm thấy động tác này quá thuận tay.

Sau đó cậu ta cúi đầu, môi vừa khẽ cọ qua vành tai tôi. Giọng nói bị hạ thấp được micro thu âm trung thành truyền khắp toàn bộ trường quay.

“Quay về đi, Đường Đường.”

Tôi quay mặt đi, muốn ép khóe miệng đang điên cuồng nhếch lên xuống.

Nhưng thất bại.

Máy quay đẩy cận cảnh, trên màn hình lớn là gương mặt tôi cười ngu như một thằng ngốc.

Mẹ nó.

Ba năm trước bị cậu ta bẻ cong một lần, ba năm sau lại bị cậu ta theo đuổi quay về một lần.

Đời này của tôi, Ngô Đường, coi như triệt để ngã gục trong tay tên khốn tên Trần Kha Dịch này rồi.