Xương gân rã rời.

Cúi nhìn—bầm tím, dấu cắn khắp người.

“Đúng là đồ chó.”

Tôi liếc sang—hắn áo quần chỉnh tề, vắt chân nhìn tôi:

“Đêm qua ngất mấy lần, giờ còn sức chửi.”

Tôi khàn giọng: “Cậu đang ngược đãi tôi.”

Hắn chống cằm, cười: “Ngược đãi?

Từ đầu tôi nói rồi—chỉ cần cậu nói ‘yêu tôi’ là tôi dừng.

Cuối cùng cậu làm tốt lắm.”

Là vì tôi sắp chết!

Không chịu nổi nữa, “tôi yêu cậu” lao ra như đậu rang.

Biết nói cũng vô ích, tôi lật mắt: “Ừ, yêu chết đi được.”

Để dễ thở, hắn vừa chạm là tôi bật câu đó.

 

Nói dối nhiều thành hoang mang.

Nhìn cái mặt yêu nghiệt, tôi tự hỏi—mình có yêu thật không?

Không, chắc tại tình cổ.

Cổ hiệu lực nên tôi mới thấy hắn thuận mắt.

Nghĩ vậy, lưng lạnh toát.

 

Để giữ tỉnh, tôi xin thuốc lá.

Hắn không thả ra ngoài, nhưng mấy thứ vặt thì chiều.

Sau mỗi lần, tôi châm điếu, kéo khói, để cái rát tê lôi tôi khỏi dục vọng chưa tan.

 

Tôi tự nhắc:

Không phải yêu thật—là do cổ khiến tôi “cảm thấy” thế.

Tất cả là giả.

Phải nhớ điều đó—tôi không thể vướng hắn cả đời.

Một tháng—còn bao lâu?

Thời gian không nhiều.

 

20.

Tôi thử đủ cách.

Cúi mình—không ăn thua.

Lạnh nhạt—vô dụng.

Hắn không cho ra khỏi phòng, xích ở cổ chân cũng không tháo.

 

Kiên nhẫn cạn.

Ngày cuối của tháng trúng cổ, tôi lại mở cửa sổ.

Tầng một bị lưới thép vây kín.

Tôi thở dốc, lùi lại đầy tuyệt vọng.

Lưng đụng lồng ngực nóng; hắn kê cằm lên vai, cọ tai, giọng ngọt: “Lần cuối rồi, sẵn sàng chưa?”

 

Hắn dang tay ôm chặt, không cho chối: “Giang Nhàn, tôi mừng lắm.”

Nằm trên gối mềm, đầu tôi vẫn rối. Tôi kéo hắn lên, thương lượng:

“Sau này tôi cũng ở bên cậu như thế—giải tình cổ cho tôi nhé?

Tôi không thích nó, cũng không thích cách này. Nếu thật sự thích tôi, thử như người bình thường.”

 

Hắn chẳng ngẩng đầu, nghe xong chỉ nhạt: “Cậu nói dối—tim đập nhanh.”

Môi tôi run, nghẹn họng.

Quả nhiên tôi không hợp nói dối.

 

Hắn hơi tủi: “Tôi không buông. Tôi buông là cậu chạy.

Cậu không thích cổ, cũng không thích tôi—tôi biết.

Tôi chỉ còn cách này để cậu yêu tôi, để cậu ở lại. Dù sao, tôi đã cho cậu cơ hội—là cậu cứ trêu tôi.”

 

Hắn cúi xuống.

Tôi ghì tay hắn, bỏ diễn: “Tôi không thích, càng không yêu. Tự lừa mình có vui không?”

Hắn khựng, rồi gật: “Vui.

Ít ra tôi có được cậu.

Còn ‘yêu’—liên kết của tình cổ không kém cảm xúc con người.”

 

Đồ điên.

Hắn điên—và sắp đẩy tôi phát điên.

 

Tôi tung chân, giọng chát: “Cút! Cút ngay!”

Mắt hắn tối lại; hắn né cú đá, bóp cổ chân đè xuống: “Ngoan, sẽ đỡ khổ.”

 

Lời đe dọa khơi ký ức đêm đầu.

Để bắt tôi nói “tôi yêu cậu”, hắn dùng đủ trò—suýt giết tôi.

Tôi cứng đờ, run nhẹ.

Gương mặt từng đẹp—giờ méo mó, đáng sợ.

Trong khoảnh khắc, tôi rơi lại bùn nhầy tuổi thơ:

Cha dượng nho nhã, càng cởi đồ mặt nạ càng vỡ—trong là con thú dãi nhễu.

 

Hắn áp môi, thỏa mãn: “Qua đêm nay—cậu sẽ yêu tôi.”

Cha dượng từng gầm: “Qua đêm nay—mày là của tao.”

 

!!

Óc tôi ong lên; mắt trợn, tay ôm đầu.

Không—không được…

 

Tôi giãy dữ; hắn sơ ý, tôi thoát chút kẽ hở.

Ngay sau đó, bụng dưới bỏng rát ập tới.

Tôi rên khẽ, lia mắt—dừng ở chiếc gạt tàn thủy tinh trên tủ đầu giường.

 

Hắn chầm chậm áp sát, giọng lạnh: “Cậu trốn không thoát.”

Đau, ép, giận, hận—cuộn lại thành một, dồn lên đỉnh đầu.

Tôi lết tới, chộp gạt tàn—dốc sức giáng xuống!

 

Một cú.

Rồi nữa.

Rồi nữa.

 

Không biết đã bao nhiêu; gạt tàn trong tay đỏ lòm.

Hắn ngã xuống; máu thấm thành vệt—trên mặt vẫn vương nụ cười nhạt, quỷ dị.

Thấy thế, cục nghẹn trong ngực tan, tôi sướng rân.

Không nghĩ hậu quả, tôi nhảy khỏi giường, cười nhếch với cái xác:

“Nhốt? Hành hạ?

Hạ cổ, ép tôi yêu?

Giỏi lắm—đứng dậy!”

 

Không ai đáp—chỉ nghe nhịp tim mình.

Hắn chết rồi—mà tôi cũng chẳng thắng.

Cảnh sát sẽ sớm thấy xác—và tìm tôi.

Đồ ngu—hủy đời tôi rồi.

21.