Kỷ niệm năm năm ngày cưới, tôi ôm chiếc chặn giấy bằng phỉ thúy trị giá cả chục triệu vừa giành được ở buổi đấu giá bước vào phòng tranh.
Trước mặt ba mươi nhân viên, Cố Ngôn Chi đập vỡ nó.
Mảnh ngọc bắn tung tóe. Một mảnh cứa rách mu bàn tay tôi, máu rỉ ra từng giọt.
Anh ta thậm chí chẳng buồn nhìn tôi lấy một cái.
Anh ta ôm người phụ nữ mặc váy vải cotton trắng bên cạnh, mặt đầy ghê tởm.
“Thẩm Nam Ý, người cô toàn mùi tiền, đúng là làm bẩn xưởng vẽ của tôi.”
Lâm Thanh Thanh tựa vào vai anh ta, giọng điệu như đang thương xót chúng sinh:
“Chị Nam Ý, nghệ thuật là thứ thuần khiết. Chị dùng tiền thao túng sư huynh, chỉ khiến linh cảm của anh ấy bị hủy hoại thôi.”
“Từ hôm nay trở đi, phòng tranh từ chối mọi giao dịch thương mại. Chúng tôi muốn đưa nghệ thuật trở về với linh hồn.”
Cố Ngôn Chi ném một bản thỏa thuận ly hôn lên bàn, đẩy tới trước mặt tôi.
“Ký đi. Ra đi tay trắng.”
Tôi nhìn đống ngọc vỡ đầy sàn, rồi nhìn bốn chữ anh ta đưa tới.
“Được. Vậy 80 triệu tệ tiền thuê phòng tranh và chi phí triển lãm tôi đã ứng trước, anh định trả thế nào?”
Anh ta cười lạnh.
“Nói chuyện tiền bạc? Cô đúng là tục không chịu nổi. Tài hoa của Cố Ngôn Chi tôi mà có thể dùng tiền để đo được sao?”
Tôi gật đầu, cất bản thỏa thuận ly hôn vào túi.
“Được. Hy vọng tài hoa của các người đủ để trả tiền điện nước tháng sau.”
